tag:blogger.com,1999:blog-12594967464180844462024-03-12T16:33:03.807-07:00Lablogatoire"Longtemps, je me suis couché par écrit - Parcel Mroust"Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.comBlogger112125tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-29227785321192822392016-08-10T09:02:00.000-07:002016-08-10T09:09:05.162-07:00Mirage vaisselle <div style="text-align: justify;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je plonge mes mains dans l'eau translucide, direct dans le
sable blanc. Des grains roulent entre mes doigts ; les vagues viennent se
coucher sur mon ventre, y créent des remous qui montent, qui descendent, qui
montent, qui descendent. Le soleil tape sur mon visage, détend ma peau à force
de caresses brûlantes. Je sais que si je tends la main, je peux effleurer des
coraux, des coquillages. Je pourrais presque cueillir un de ces poissons
multicolores qui poussent en bouquet dans ces eaux de fin du monde. Je sais que
sous la surface transparente de l'eau se trouve le lieu de tous les possibles,
de toutes les magies. Tous les chemins mènent au rivage, dit-on, mais celui sur
lequel je suis assise me convient très bien. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je ne te vois pas. Tu es quelque part derrière moi, pas
besoin de me retourner, de lever les yeux, je le sais très bien. Tu marches sur
la plage, si lentement, si doucement que tu ne fais pas un bruit. Ou bien un
bruit si fin, si infime que le son de l'océan qui m'emplit les tympans en
continu le recouvre. Mais il y a ta présence comme un coup de soleil qu'aucun
bruit, qu'aucune odeur ne peux recouvrir. Tu es là, derrière moi, et l'infini
ne me fait pas peur. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je plonge mes mains dans l'eau qui écume et j'attrape une
assiette. Je rajoute machinalement du liquide vaisselle sur l'éponge et je la
nettoie en regardant le mur érigé devant moi. Des grains de riz s'accrochent
sur la faïence et je les gratte avec mes ongles. Mes mains s'ouvrent un peu
trop brusquement, et le bruit de la vaisselle qui tombe sur l'inox me réveille
une seconde, le temps d'une vague de sanglots qui fait tressaillir mon ventre,
qui monte, qui descend, qui monte, qui descend. Un rayon de soleil traverse la
vitre et me frappe en plein sur la joue gauche. Comme après une gifle, mon
visage chauffe. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je plonge mes mains dans l'eau. Un verre me glisse entre les
doigts et puis se brise sur le rebord. Goutte à goutte, le sang coule et se
mélange à la mousse, circonvolutions rougeâtres comme un cerveau qui se
désagrège dans du détergent. Mon petit paradis s'est entaché d'hémoglobine et
de bouts de verre, tranchant tous les possibles qu'il y avait sous l'eau,
lacérant notre avenir déjà ridé, laissé mou juste à côté du trou d'évacuation.
A moins que ce ne soit qu'un bout de tomate cuite. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je ne te vois pas, ce qui est bien normal puisque tu n'es
plus là. Une fois le robinet éteint, je n'entends plus le bruit de la mer mais
un silence qui me répète ce couperet absurde : tu n'es plus là, tu n'es plus
là, tu n'es plus là. Ma joue a chaud, mon dos a froid. Mon horizon se résume à
cet écran télé où la vie toute aussi désespérante d'autres personnes
s'affichent, scénarisées, musicalisées, commentées. La boite à rêve me vend ma
vie avec de la musique qui tache et je me dis que le jour où les images de cette
boite ont commencé à imiter notre quotidien, on aurait du se douter que quelque
chose allait foirer, qu'on allait tous finir par crever l'écran et finir direct
la tête dans le mur derrière le meuble télé. J'essuie ma vaisselle. Cette autre
femme en miroir a l'air de beaucoup plus s'éclater devant son évier à elle. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mais j'ai ouvert les yeux et il y a dans mon regard les eaux
de fin du monde, et la femme s'y noie sans que je n'y fasse rien. Elle s'agite
et se meurt au fond de l'océan turquoise qui pulse dans ma mémoire. Je ne veux
pas la laisser faire. Pas de cadavre dans mon Eden. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Alors j'en prends un (cachet). Et deux. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cette réalité se dissout dans un bain de chimie. Je monte
doucement l'échelle des molécules qui m'amène dans le cosmos. C'est là que je
t'ai couché. Tu dors recroquevillé sur le plateau de la Grande Ourse, tes deux
poings encore serrés tout près de ton visage. Tu es là, apaisé enfin, et je
sais que tu m'attends. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dans trois cachets, comme tous les soirs, je serai couchée
près de toi à respirer ta peau, à passer sur tes bras mes doigts. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dans trois cachets, comme tous les soirs, je serai revenue
là, des mois et des mois en arrière. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mais voilà. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je ne viendrai plus te rejoindre dans le cosmos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Parce que la boite est vide, déjà. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Et puis aussi parce que...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Les mains dans la mousse, j'ai vu. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ma mer de fin du monde est là, au creux de moi. En fermant
les yeux pour m'y plonger dedans, je sais que je peux y retrouver le sel qui
donne un goût à mes réveils, pendant que toi, dans le cosmos, tu dors, tu dors,
tu dors, et que je me tape toute la vaisselle. </div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-35278862328177698552015-01-15T01:27:00.000-08:002015-01-15T01:27:58.050-08:00Ssssssssshhhhhhhhhhhhhh<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMavluM6RR1quu2nTFq4RHY4mvZeTp6Lqcofmgx6bathKVW1yytbyFThDhEW35qaJ_hiq1S6FIv_MoctKjonRuA25-UqEbUz29uSqe0utsnSwd-BS-vhydpBWFFDcpwKSNv_rCtHv5hNs/s1600/135774_10150109681094744_2453988_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMavluM6RR1quu2nTFq4RHY4mvZeTp6Lqcofmgx6bathKVW1yytbyFThDhEW35qaJ_hiq1S6FIv_MoctKjonRuA25-UqEbUz29uSqe0utsnSwd-BS-vhydpBWFFDcpwKSNv_rCtHv5hNs/s1600/135774_10150109681094744_2453988_o.jpg" height="424" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>* I used to be able to cry but now I am beyond tears *</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Sarah Kane -</i> 4.48 Psychosis</div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span lang="FR">Chaque
semaine<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">allongée
face à la porte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">derrière
le scellé d’une scène de crime<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">elle
remet l’horreur en mots.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">Assise
sur une pile de corps pénétrés<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">elle clame
à qui l’écoute que<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">-l’amour
est un tour de passe-passe hormonal pour favoriser la reproduction et ainsi
assurer la survie de la race<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">-l’amitié
est un lien nécessaire qui rassemble les individus au sein d’un groupe pour se
protéger des prédateurs<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">-et qu’au-delà de tous ces liens factices et d’arrangements pour couvrir ses
arrières<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">il n’y
a que le silence.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">Ses
ancêtres pourrissent dans le sol<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">leur indicible
douleur<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">est le
terreau de ce silence<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">et des
principes de précaution qu’on lui dicte et qu’elle suit à la lettre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">Chaque
semaine avec ses mots<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">elle
tente de tisser des liens conjugués au passé<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">elle les
accroche aux poignets des anciens pour en faire des pantins<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">et transformer
leurs ombres en un théâtre avec lequel elle est autorisée à jouer<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">en
famille, surtout.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">« Le
matin, quand je me lève »<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">dit-elle<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">« mon
visage est gris, comme si je mourrais pendant la nuit. Je crois que je vais les
rejoindre. Je crois que tous les matins, ils me renvoient chez les presque
vivants pour accomplir je ne sais quelle tache. Il faut du temps et puis
beaucoup d’eau chaude pour que ma peau se recolore. »<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">Parfois
aussi,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">elle
sort en secret<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">pousse
la porte, détache le scellé<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">se
faufile au dehors, malgré les avertissements<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">parfois
s’approche doucement, sans bruit<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">se fond
dans la foule<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">pour
harponner ici ou là<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">un cœur
ou deux<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">deux corps
ou trois<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">qui
ramènent de la vie dans sa tête infertile.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">Elle
pose une main sur une épaule<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">et de
ses pattes araignées tombe un minuscule fil de soi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">dont
elle se fait un cocon accroché à un autre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">alors<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">chaque
geste de l’autre resserre l’étreinte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">chaque
mouvement l’étouffe un peu plus<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">chaque
mot est un couperet tranchant<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">son
pauvre fil de soi minable<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">« Tes
mots, mon amour, me donnent envie de vomir »<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">dit-elle
en rentrant dans son antre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">Et puis
du dessous de la tombe dont elle a fait son trône<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">ricanent
ses ancêtres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">« On
te l’avait bien dit »<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">disent-ils<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span lang="FR">« On
te l’avait bien dit que nous serions toujours les seuls à te rester fidèles. »<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-85500474159892363052014-12-31T02:46:00.001-08:002014-12-31T03:02:19.393-08:00Iatrogénèse (part. 2)<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/bpOSxM0rNPM" width="560"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>* Cause there's this tune I found that makes me think of you somehow and I play it on repeat *</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(elle fait
tourner son briquet entre ses doigts. son regard fuit en presque larmes vers un
recoin derrière ma tête. elle avale une bouchée d’air.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Je n’ai plus
vraiment le choix tu sais. Je ne vois pas très bien comment je pourrais faire
autrement. J’ai bien essayé d’anesthésier au Valium, de désinfecter au whisky,
de cautériser avec des cigarettes, mais ça aussi, il parait que c’est poison.
Alors autant utiliser cette chanson comme un vaccin pour t’expurger de mon
groupe sanguin. C’est moins nocif.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(et dans le fond,
toujours la même musique qui tourne autour de sa tête. les mêmes croches
pendent à ses yeux, qu’elle baisse vers son verre.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">C’est le choc
anaphylactique qui a été le vrai problème. Anaphylactique. C’est un peu long
comme mot, mais il faut bien ça pour décrire l’enchainement des événements. Ce
choc là, c’est quand ton corps réagit trop fort. Tu ne peux pas t’y attendre,
ça se passe en une fraction de battement de cils. Tu te crois blindé,
résistant, tu te découvres hypersensible, et tous tes signaux s’affolent. Et
là, tu vois, ça n’avait l’air de rien, mais toi, tu as été l’allergène de trop.
<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Un choc anaphylactique, c'est une réaction allergique exacerbée. Pour se défendre contre un corps étranger,
le tien – de corps – a un mécanisme de défense qui finalement te met en danger.
Comme quoi, c’est pas toujours si bien foutu tout ça. Ton cœur est sur le point
de craquer, alors ton organisme te balance une grosse décharge d’hormones pour
contracter tes artères et relancer une machine qui s’est glacée d’effroi, pour
que le sang continue au moins à approvisionner tes organes vitaux. Cœur,
cerveau, poumons. Selon lui, tu n’as besoin de rien d’autre.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(et puis aussi
tes mains.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Le truc débile, c’est
que si cette décharge d’hormones est mal dosée…<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(mal
dosée, tu es sûre ?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">ses
yeux se plantent dans ma rétine.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">… ou s’il
y en a trop, je ne sais plus.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Disons
que si l’afflux de sang vers les organes est trop fort, alors c’est l’effondrement.
Le collapsus. C’est ton cœur qui t’envoie te faire foutre parce qu’il ne gère
plus la pression, et la pression dégringole. Il se rabat sur lui-même, muscle
creux et mou, il ne te sert plus à rien et te laisse gérer les conséquences.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(un
sourire bizarre.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">il y a
de la buée sur les fenêtres.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Dans
ces cas-là, il faut :<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">- chercher
l’hémorragie<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">- allonger
la victime<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">- la
rassurer<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">- la
couvrir<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(une
rasade de whisky.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Je
trouve ça doux comme réponse à un tel choc.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(mais
je ne l’ai pas fait avec toi.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Non. </span><br />
<span lang="FR">Mais moi, je me suis posée une voie veineuse directement reliée à la tireuse
pour faire remonter la pression.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Mais
ça, <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">je t’ai
dit déjà.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Il
parait que c’est poison.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(press
play again.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">un
sourire, moins bizarre, un vrai je crois.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Tu sais
comment ça marche un vaccin ? Tu prends les agents infectieux contre
lesquels tu veux te défendre et tu les multiplies jusqu’à ce qu’ils mutent et
perdent leur caractère pathogène, leur dangerosité, jusqu’à ce qu’ils ne te
fassent plus rien. Et puis, tu te les injectes pour que tes lymphocytes B
mémoire s'habituent à leur présence et impriment bien que si cet agent là revient, il faudra rester calme et
repousser l’invasion.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
(press play again. nuage de fumée.) </div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">J’ai
écouté cette chanson tellement de fois qu’elle finira bien par ne plus rien me
faire. Et j’ai pensé tellement de fois à toi que tu finiras bien par me
déplaire. J’y travaille, en tout cas, à développer des anticorps contre le
tien.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">(et si
ça ne marche pas ? si tu ne peux pas te débarrasser de moi ?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">un
rire.)<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR">Quand
je n’en pourrai plus de toi, je m’aspergerai de ton parfum et j’y foutrai le
feu. C’est comme ça qu’on endigue une épidémie. <o:p></o:p></span></div>
</div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-68009259310718712642014-12-04T15:10:00.002-08:002014-12-04T15:10:24.134-08:00Iatrogénèse (part.1)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://imageshack.com/a/img540/5546/8K92MG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://imageshack.com/a/img540/5546/8K92MG.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<br />
Je n'avais pas besoin de ça<br />
de cette image dans ma tête, collée derrière mon front<br />
je n'avais pas besoin<br />
surtout<br />
de toutes ses réflexions.<br />
J'étais bien je crois avant de rentrer dans le palais des glaces.<br />
Alors<br />
toutes les nuits<br />
je pulvérise l'image avec un shoot dans les étoiles<br />
des fragments de toi s'éparpillent dans mon plasma<br />
et sur les fils de mon système nerveux central se dessine la voix lactée.<br />
Les ions chlorure d'abord inversent mes couleurs en négatif<br />
des paysages en noir et blanc s'étalent à perte de vue dans mon cerveau<br />
et puis soudain<br />
c'est l'explosion<br />
un court-circuit vers ton regard et je suis<br />
polarisée<br />
c'est ça<br />
hyper<br />
polarisée même<br />
vers ton visage en fissuré qui me fixe au-delà du trou noir.<br />
Les flocons d'imidazopyridine freezent mes canaux sodiques<br />
et je n'ai plus<br />
aucun<br />
potentiel d'action<br />
si ce n'est ce qu'ils appellent une<br />
"extraversion désinhibée dans les contacts sociaux et interpersonnels"<br />
c'est plutôt ironique tu ne trouves pas ?<br />
pour quelqu'un de gelé.<br />
<br />
Tout ça pour dire<br />
tout ça<br />
Il parait qu'à force de la pulvériser, la mémoire finit par disparaitre.<br />
Ca me ferait bien rire.<br />
Je suis curieuse de voir si on peut effacer mille ans d'histoire en inhibant des récepteurs GABBA. <br />
<br />Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-78468955316048758752014-11-28T03:08:00.000-08:002014-11-28T03:20:22.527-08:00Je t'ai écrit des chrysanthèmes.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwG1-q3ExugmHn56M3mB70ojWScKQUyjU3v07qr3lislLfmPb07_Dfcl9SIloIPHLXU6mn4q2htHFAq_XShx-qhhQP9IH3SLJl9uU-cC_7rgej5NEClcEGuNOqEQVgkVIo_nsTuA9idvQ/s1600/207614_10150199462209744_5719651_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwG1-q3ExugmHn56M3mB70ojWScKQUyjU3v07qr3lislLfmPb07_Dfcl9SIloIPHLXU6mn4q2htHFAq_XShx-qhhQP9IH3SLJl9uU-cC_7rgej5NEClcEGuNOqEQVgkVIo_nsTuA9idvQ/s1600/207614_10150199462209744_5719651_n.jpg" height="424" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Bonjour.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je t'ai acheté des chrysanthèmes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est un peu con, non ?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ça fait longtemps que nous ne nous sommes pas vus, très longtemps, et voilà que je débarque avec des chrysanthèmes. Je suis venue... pour te raconter mon histoire. Il parait qu'il faut le dire avec des fleurs, alors voilà. Je suis venue te la raconter avec des fleurs.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu connais l'histoire des symboles floraux ?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est quelque chose de passionnant. Du temps de la peinture symbolique, une simple fleur pouvait dire des milliards de choses. La passiflore, par exemple : chacune de ses parties raconte une étape de la Passion du Christ.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- (...)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Tu bailles. Tu t'en fous.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- (...)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Moi, je ne sais pas bien quelle est la signification des chrysanthèmes, mais depuis toujours, elles m'accompagnent partout, elles me poursuivent. Ça fait trois mois maintenant que je suis partie. Je devais... me cacher, me dissoudre dans l'air. Disparaitre. Je sentais le monde entier se rétrécir autour de moi, j'avais les bords de la planète autour des bras qui m'enserraient, qui m'enserraient. Dans mes narines, dans mes poumons, du monoxyde de carbone et un plafond en guise de ciel. Je suis partie, peu importe où, peu importe comment, la destination est sans importance, ce qui compte, c'est la fuite. Et il fallait fuir, me vider de tout cet air là qui devenait nauséabond, percer des trous dans ma carcasse pour qu'elle s'aplatisse et s’affaisse. Et un trou, j'en ai percé un, un gigantesque : j'ai ouvert grand la bouche pour que ça sorte putain pour que ça sorte une bonne fois pour toute tout ce fiel, toute cette laideur. J'ai ouvert la bouche et j'ai crié, un long cri continu, d'abord petit, un peu comme un filet de bave, et puis de plus en plus grand, de plus en plus fort, et j'ai crié toutes dents dehors, bouche béante, j'ai crié sans m'arrêter et mon cri ressemblait parfois à un rire. Je ne pouvais plus m'arrêter, c'était comme si tout l'acide qui me rongeait l'édifice sans même m'en apercevoir, toute cette rancœur, tout ça, tout cet amas coulait en dehors de moi, comme si on me tirait tous les intestins, et c'est très long les intestins, on n'imagine pas, comme si on déroulait mes tripes, mes alvéoles, mon cerveau, tout sortait comme un long fil, une pelote qui se dépelote, un détricotage, enfin tu vois l'idée.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
J'ai essayé de m'arrêter pour garder quelques mailles, un peu de réserve, quelque chose qui me ferait tenir debout, mais il n'y avait rien à faire. Je continuais à vomir mon filet de voix. Ça a duré, ça a duré des mois.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alors j'ai pris un stylo et j'ai rajouté un "e" accent aigu. J'ai écrit, et ma voix s'est tue. La bille au bout de mes doigts à tout retricoté, mon filet de voix s'est transformé en lignes et puis des phrases sont nées. Je suis restée les yeux collé à mon papier, amarrant mes yeux à l'encre pour ne plus dériver. J'ai écrit, un long cri silencieux. J'ai écrit, et j'écrirai encore, le temps de tout reconstruire. Je n'utiliserai plus ma voix, je cède mes lèvres à mes mains, ma langue à mes ongles, mes cordes vocales à mon stylo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est pour ça que je préfère ne rien te dire et te filer des chrysanthèmes. C'est tout ce que j'ai trouvé pour te faire comprendre d'un seul coup de paupière tout ce que je voulais te dire.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je suis partie pour rien, et je suis là pour rien. Je suis une femme qui crie sans thème, qui trimbale sa douleur comme on trimbale sa vie.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
T'as lu Electre ? Hé ben pareil.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cette douleur là, je l'ai hurlée et je l'ai transformée en fleurs, en fleurs qui s'étalent là, de lignes en lignes, des fleurs que je dessine par pétale, lettre par lettre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je t'offre en silence mon bouquet de voix.</div>
<div style="text-align: justify;">
Je t'offre en silence mon testament.</div>
<br />
<br />
<br />
<br />Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-20271094973840403612014-11-24T01:11:00.001-08:002014-11-24T01:11:49.280-08:00Lettre ouverte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
C’est pas parti comme ça tu sais.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<br style="mso-special-character: line-break;" />
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Quand je pense à tout le temps que tu as passé
sous ma peau. Il a fallu quoi… des mois, des années avant que tout ce que tu
avais mis en moi</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
disparaisse</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
ou pour que je me l’approprie remarque, je ne sais
plus trop.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Il a fallu beaucoup de cris, allongée, debout, il
a fallu beaucoup de silences aussi. Il a fallu tout ça, tous ces mois, toutes
ces années, pour recomposer les fragments, pour remettre des verbes au milieu
de mes phrases</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
des articulations</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
les introductions, ça n’a jamais vraiment été un
problème</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
c’est plutôt dans les développements que je me
prends les pieds dans le tapis</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
mais les conclusions, alors ça…</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
c’est pour ça qu’il a fallu du temps.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Alors non, c’est pas passé comme ça. Tu te tiens
devant moi et il n’y a plus rien. Et c’est la première fois que je m’en rends
compte, que je prends conscience de ce vide, qui n’est même pas un vide d’ailleurs,
pas même une absence, pas un rien, juste un</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
J’en étais arrivée au point de croire que je
vivrai toujours avec cette douleur.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
J’avais peur de ça, tu vois, que quelque chose s’ouvre
à nouveau. Que ça reviendrait à chaque fois comme un chuchotement, comme une
crampe. Une cicatrice chéloïde qui tire quand on lève un bras. Tu te tiens
devant moi et je cherche la boursoufflure de cette cicatrice. Mais elle n’est
plus là. Elle n’est nulle part. Il n’y a plus rien à guérir. </div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Alors pourquoi</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
pourquoi</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
pourquoi putain</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
pourquoi est-ce que le noir dans ma tête, lui, est
toujours là ?</div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-54719300422367485622014-11-23T03:02:00.001-08:002014-11-23T03:02:18.607-08:00Travaux en ruines.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8WHmFpAD0x2XtBK9oxlvuSLhgx9qoYmtso-F3p3CM3ZQKlx8V_kfu0ayTBKUDYAECrdoGNsCCduwp1cm_KFSHrtsEbS6bLCKhDqk1NmPUFdqG7lLR7qnprt-feKkWg-iYbh_HdWHgPhs/s1600/travaux.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8WHmFpAD0x2XtBK9oxlvuSLhgx9qoYmtso-F3p3CM3ZQKlx8V_kfu0ayTBKUDYAECrdoGNsCCduwp1cm_KFSHrtsEbS6bLCKhDqk1NmPUFdqG7lLR7qnprt-feKkWg-iYbh_HdWHgPhs/s1600/travaux.jpg" height="424" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
Il y a des fissures sur mes murs</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
de la poussière sous le tapis </div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
des fuites sur les tuyaux</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
je n’arrive
pas à m’en débarrasser. </div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Et au premier tremblement de terre</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
ou plutôt</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
au premier tremblement tout court </div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
tout s’envole.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Le plâtre tombe en poussière sur mes épaules</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
l’eau goutte au bout du robinet</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
des nuages de particules s’envolent et envahissent
mon oxygène.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Mais tout ça</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
tout ce spectacle</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
est absolument</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
terriblement</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
beau.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Le plâtre devient flocon de neige</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
l’eau est un torrent glacé</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
le nuage m’enveloppe et me protège</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et me soustrait aux yeux du monde.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Je contemple le désastre</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et je ressens au fond de moi cette masse qui
tremble</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
qui frissonne</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
qui éclate en une flamme glacée remontant dans mon
dos</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Je contemple le désastre</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et puis soudain tout a un sens</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et je souris</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
je souris à cette débâcle</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et je l’embrasse</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
je m’accroche à elle comme à un corps flottant</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Je contemple le désastre</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et je l’aime, je l’aime tellement</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
que je laisse le bâtiment s’écrouler autour de moi</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
et peut-être bien</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
qu’il n’en restera</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
bientôt</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
plus rien.</div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-85108543518192999672014-11-21T01:32:00.002-08:002014-11-21T01:32:44.120-08:004.48 Psychosis - Sarah Kane<div style="text-align: center;">
<i>Une petite citation parce que ça faisait longtemps et qu'il faut bien LOLer parfois.</i></div>
<br />
It wasn't for long, I wasn't there for long. But drinking bitter black coffee I catch that medicinal smell in a cloud of ancient tobacco and something touches me in that still sobbing place and a wound from two years ago opens like a cadaver and a long buried shame roars its foul decaying grief.<br />
<i> </i><br />
A room of expressionless faces staring blankly at my pain, so devoid of meaning there must be evil intent.<br />
<br />
Dr This and Dr That and Dr Whatsit who's just passing and thought he'd pop in to take the piss as well. Burning in a hot tunnel of dismay, my humiliation complete as I shake without reason and stumble over words and have nothing to say about my "illness" which anyway amounts only to knowing that there's no point in anything because I'm going to die. And I am deadlocked by that smooth psychiatric voice of reason which tells me there is an objective reality in which my body and mind are one. But I am not here and never have been. Dr This writes it down and Dr That attempts a sympathetic murmur. Watching me, judging me, smelling the crippling failure oozing from my skin, my desperation clawing and all-consuming panic drenching me as I gape in horror at the world and wonder why everyone is smiling and looking at me with secret knowledge of my aching shame.<br />
<br />
Shame shame shame.<br />
Drown in your fucking shame.<br />
<br />
Inscrutable doctors, sensible docctors, way-out doctors, doctors you'd think were fucking patients if you weren't shown proof otherwise, ask the same questions, put words in my mouth, offer chemical cures for congenital anguish and cover each other's arses until I want to scream for you, the only doctor who ever touched me voluntarily, who looked me in the eye, who laughed at my gallows humour spoken in the voice from the newly-dug grave, who took the piss when I shaved my head, who lied and said it was nice to see me. Who lied. And said it was nice to see me. I trusted you, I loved you, and it's not losing you that hurts me, but your bare-faced fucking falsehoods that masquerade as medical notes.<br />
<br />
Your truth, your lies, not mine.<br />
<br />
And while I was believeing that you were different and that you maybe even felt the distress that sometimes flickered across your face and threatened to erupt, you were covering your arse too. Like every other mortal cunt.<br />
<br />
To my mind that's betrayal. And my mind is the subject of these bewildered fragments.<br /><br />Nothing can extinguish my anger.<br />
<br />
And nothing can restor my faith.<br />
<br />
This is not a world in which I wish to live.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-23627560891395439702014-11-14T01:50:00.000-08:002014-11-14T01:50:00.466-08:00Haï-court<div style="text-align: center;">
<i>* un chuchotement * </i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
J'écrivais avant avec des verres brisés<br />
dont l'un d'eux s'est fiché au dedans de ma tête<br />
tu as tout recousu avec le fil de ton sourire<br />
mais le verre, lui, est resté là<br />
et je crois bien<br />
que ton fil s'y coupera.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-15610369084183623802014-06-13T08:51:00.000-07:002014-06-13T08:51:07.559-07:00La corde en moins.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM7fVqszw-RrT6zryfrij2yQUSowwanMssWdNrGmu8CUPVKBocZV27rHj41wJYSPR0GWyVwBgGduGJiG9PZc7FBe6JVBz0Bb5q__1cO_aDVa96ggy6cR2VvM6y97A3RyGGwSyfOJ7d2FM/s1600/IMG_6564.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM7fVqszw-RrT6zryfrij2yQUSowwanMssWdNrGmu8CUPVKBocZV27rHj41wJYSPR0GWyVwBgGduGJiG9PZc7FBe6JVBz0Bb5q__1cO_aDVa96ggy6cR2VvM6y97A3RyGGwSyfOJ7d2FM/s1600/IMG_6564.JPG" height="480" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
J’ai que cinq cordes à ma guitare</div>
<div class="MsoNormal">
L’une d’entre elles a pété il y a cinq ans maintenant</div>
<div class="MsoNormal">
C’est bête</div>
<div class="MsoNormal">
J’aurais du la changer mais je n’ai jamais pris le temps</div>
<div class="MsoNormal">
Ou alors, je n’ai pas eu le courage</div>
<div class="MsoNormal">
Parce qu’elle faisait partie du même jeu que les cinq autres</div>
<div class="MsoNormal">
Elles avaient toujours joué ensemble</div>
<div class="MsoNormal">
Je ne me sentais pas de les séparer</div>
<div class="MsoNormal">
Il aurait sans doute fallu tout changer</div>
<div class="MsoNormal">
Repartir à zéro</div>
<div class="MsoNormal">
Peut-être tout réapprendre</div>
<div class="MsoNormal">
Mais il faut de la patience pour assouplir un nouveau jeu</div>
<div class="MsoNormal">
Et je m’étais attachée à elles</div>
<div class="MsoNormal">
On avait fait de belles choses ensemble</div>
<div class="MsoNormal">
Des chansons, des reprises qui font rire</div>
<div class="MsoNormal">
Je les avais grattées, tapées, pincées</div>
<div class="MsoNormal">
Caressées, triturées – je crois même les avoir mordues</div>
<div class="MsoNormal">
Enfin bref</div>
<div class="MsoNormal">
J’avais presque tout passé sur elle</div>
<div class="MsoNormal">
Et voilà - une corde qui lâche.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai d’abord voulu la nouer pour ne plus qu’elle tremble
quand je jouais des autres</div>
<div class="MsoNormal">
Mais elle ne s’est pas laissé faire</div>
<div class="MsoNormal">
A la première fausse note, elle m’a sauté en plein visage</div>
<div class="MsoNormal">
A croire que ça ne lui plaisait pas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai hésité à la couper</div>
<div class="MsoNormal">
Mais je n’ai jamais pu y arriver</div>
<div class="MsoNormal">
Je n’ai pas assez de force pour ça.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai essayé de l’ignorer</div>
<div class="MsoNormal">
Mais c’est la corde la plus grave</div>
<div class="MsoNormal">
Celle qui est la plus proche de moi</div>
<div class="MsoNormal">
Celle qui s’agite devant mes yeux.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Et aujourd’hui</div>
<div class="MsoNormal">
J’ai que cinq cordes à ma guitare</div>
<div class="MsoNormal">
Depuis que l’une d’elles a pété, il y a cinq ans déjà</div>
<div class="MsoNormal">
Et au bout de cette corde, il y a un petit bout de moi</div>
<div class="MsoNormal">
Qui a pété en même temps</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Alors j’ai appris à jouer avec une corde en moins</div>
<div class="MsoNormal">
Maladroitement</div>
<div class="MsoNormal">
Et puis après, on s’habitue</div>
<div class="MsoNormal">
A une autre tonalité</div>
<div class="MsoNormal">
A jouer des airs brisés</div>
<div class="MsoNormal">
Ils sont brisés mes airs</div>
<div class="MsoNormal">
Mais au moins je les chante</div>
<div class="MsoNormal">
C’est toujours mieux que le silence.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-17804317513436087332012-10-12T09:07:00.000-07:002014-06-13T09:10:27.876-07:00La science des rêves <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwysZiWZ-4luV8yMyQj2k6KFieZaR_pYDQ-BvfScrJaDMCzSkPYYAuubGrwNWVfpcZDhjKNnmtie6Jpol3i0_hqj4weo1f-QuckGeKUQ_zBHWM8AX9yoT2HBzwYHOmIKCDn3dSqhcJV9Q/s1600/IMG_0977.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwysZiWZ-4luV8yMyQj2k6KFieZaR_pYDQ-BvfScrJaDMCzSkPYYAuubGrwNWVfpcZDhjKNnmtie6Jpol3i0_hqj4weo1f-QuckGeKUQ_zBHWM8AX9yoT2HBzwYHOmIKCDn3dSqhcJV9Q/s640/IMG_0977.JPG" height="480" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>* Qu'il est long le chemin, qu'il est long le chemin pour ne plus toucher terre *</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Voici l’histoire d’Adèle.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Adèle avait un jour construit autour d’elle un mur d’airbags
avec des coussins d’air. L’idée lui était venue après un long jour de tempête
de plusieurs années : l’orage assourdissant lui avait brûlé les tympans,
et le vent en soufflant l’avait projetée contre des murs de briques, lui
égratignant la peau. A la fin de cette journée interminable, elle était rentrée
chez elle, trempée, le visage ruisselant, les cheveux emmêlés, et dans la
bouche un gout de sang. « C’en est trop », s’est-elle dit en se
voyant dans le miroir. Alors, pour se protéger des intempéries, elle a commencé
à gonfler des coussins d’air avec une pompe à vide. Elle a ensuite cousu entre
eux ces doux cubes transparents et a formé autour d’elle une citadelle
confortable qui la suivrait partout.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tout cela a coûté à Adèle quelques mois de travail, mais
quand elle est sortie finalement, elle était enfin totalement hermétique aux
changements du temps. Elle appréciait le silence dans la rue et se laissait ballotter par le vent en souriant. Elle pouvait enfin se mêler à la foule sans
craindre d’être bousculée et les visages des gens qui l’effrayaient parfois
avant ne lui faisaient plus peur : derrière sa barricade de vide, le monde
entier paraissait différent. Le voile brumeux du plastique déformait les
silhouettes et floutait les regards même les plus perçants. Ses airbags plein
de vides la protégeaient de tout. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mais ce qu’Adèle ne savait pas, c’est qu’il n’y pas de
combustion possible dans le vide, pas d’oxygène à enflammer et pas de chaleur à produire.
Ce qu’elle ne savait pas encore, c’est que le son non plus ne s’y propage pas,
et qu’il fallait dans son univers dire adieu aux voix et aux notes de musique. Avec
tout ça, Adèle a commencé à avoir froid – et puis à s’ennuyer aussi. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Elle s’est assise sur un banc pour y regarder les passants
et peut-être y attendre un signe. « Si quelqu’un me sourit », s’est-elle
dit, « j’enlèverai peut-être une bulle ». Ou encore : « Si
je vois un arc en ciel, je pourrai en conclure que la pluie est finie, et que
je peux sortir quelques heures ». </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mais Adèle avait oublié que toute sa vue était brouillée par
le plastique trouble. Adèle avait oublié que pour elle, les sourires n’étaient
plus qu’un vague trait sombre sur les visages des passants et que les arcs en
ciels étaient si pales qu’ils se confondaient aux nuages. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Adèle a attendu cent ans que quelque chose se passe, sans
que jamais rien n’arrive. Mais le jour de son millénaire, une boule acide est
remontée dans sa gorge pour éclater en un fou rire amer. Les éclats de son rire
sont allés se planter directement dans ses millions de coussins d’air qui ont
tous explosé simultanément. Cette réaction en chaîne a provoqué une bourrasque
et le vent s’est engouffré dans sa forteresse devenue un long tube plein de
trous. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Et puis, Adèle a disparu.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
On l’a cherchée longtemps dans les arbres, sous le banc,
mais c’est bien plus loin qu’Adèle s’est envolée. Je l’ai vue la semaine dernière,
en apesanteur entre les étoiles, faisant pousser des nébuleuses en plantant sur
des météorites de la poussière interstellaire. Elle a refait se vie dans l’espace
sidérant et a aménagé son univers dans l’univers. Elle s’est taillée des draps
dans de la matière noire, et se couche tous les soirs sur la face cachée de la
Lune. Adèle s’est envolée avec tout ce qu’elle contenait de trop grand pour
notre petite Terre. Mais je ne suis pas triste, non : je sais qu’à présent
Adèle s’expand au rythme du système solaire et qu’elle ne songe plus à s’abriter
des explosions. Elle en recueille au contraire les débris pour modeler de
nouvelles planètes et permettre à tous ceux restés en bas là-bas de se
construire de nouveaux rêves. </div>
Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-78689133396917536402012-05-21T17:48:00.002-07:002014-11-23T03:05:39.349-08:00Virtu-elle<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6dSqVspGwr2sG5tT5UEeRKqF2oTQxojcc8A905smNg56k6HMFiBMgN0RoC5BX6yUECCZCXlQHABIrmQb8Wrrjxe8yAJO0rBycIvylMHaHqHeeneXb3iOZZFIqwKZeSQJeoINC_KtuHuQ/s1600/ordi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6dSqVspGwr2sG5tT5UEeRKqF2oTQxojcc8A905smNg56k6HMFiBMgN0RoC5BX6yUECCZCXlQHABIrmQb8Wrrjxe8yAJO0rBycIvylMHaHqHeeneXb3iOZZFIqwKZeSQJeoINC_KtuHuQ/s320/ordi.jpg" height="275" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Excuse-moi si tu ne m’entends
pas ou si tu crois que je ne t’écoute pas. Pourtant, j’essaye de parler fort.
Et excuse-moi aussi si je souris un peu trop poliment en hochant la tête, en
riant à tes blagues et que tu n’y crois pas toujours – j’ai un peu perdu l’habitude.
Je prends exemple sur quelques pubs que j’ai vues aujourd’hui, mais ça ne fait
pas très sincère – si ? Excuse-moi surtout si quand tu touches mon
bras, ta main passe à travers, et si tu crois brasser de l’air. Ca m’arrive
encore souvent – parfois. Il me manque encore de temps en temps quelques appuis
pour rester connectée. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Je n’ai pas eu une vie pourrie, loin de là. Ce n’est pas ça
qui m’a mise dans cet état. Mais il y a
toujours eu chez moi un truc qui venait me grignoter, au creux du ventre, au
creux de la tête, une bestiole qui s’en allait jamais. Elle avançait, elle grignotait
tous les jours un peu plus et j’ai eu peur, par moments, qu’elle me fasse
disparaitre vraiment. Qu’elle me grignote tellement qu’il ne resterait qu’un
trou d’air, une silhouette découpée dans le paysage. Alors je passais des
heures devant la glace, les mains sur le visage, pour m’assurer que j’étais
toujours là. A vérifier mon nez, et puis mes joues et mes oreilles. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mais c’est la bête qui a gagné – et le processus de
flétrissement est devenu progressif. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
J’ai commencé à
disparaitre à l’adolescence – probablement comme tout le monde. Et comme tout
le monde, j’ai abandonné mes rêves un par un, et chaque fois que l’un d’entre
eux tombait à mes pieds sur le plancher, je me dématérialisais un peu plus. Et
j’ai fini comme tu me vois : virtuelle. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Il a fallu que je me branche en réseau pour continuer à
vivre : j’ai ouvert la Windows et je m’y suis jetée. Mes sensations sont
devenues des courants électriques et mes paroles des lettres sur un clavier. Le
seul moyen pour moi de continuer à exister. Mais je souriais bien sur les
photos et c’était sans doute ça le plus important. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Voilà. C’est tout bête, mais c’est pour ça. Je m’excuse si
tu ne me vois pas, si je suis un peu floue. Et je m’excuse si je suis là,
devant toi, sans rien dire, mais quand tu as fermé la fenêtre, c’est comme si
la tempête s’était soudainement arrêtée. Et sans les bruits des processeurs, je
me rends compte que je hurlais. Alors je me sens un peu bête avec ce cri
suspendu dans le vent –tu me regardes, et je ne sais plus trop ce que je suis
censée faire. Te sourire au risque d’être moche ? Te parler ? Et si
les mots ne sortaient pas dans le bon ordre ? Si au lieu de te demander
si ça va, je te disais « ASV » ? </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Et puis là, aussi, je ne sais plus trop contre quoi crier,
alors que j’ai toujours envie. Et je ne sais pas pourquoi j’ai aussi mal alors
que tout est calme. Je me dis que c’est des courbatures, sûrement, de tout ce
temps passé à gueuler derrière mon écran. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Je ne suis pas bien sûre, encore, d’être prête pour la vie.
Mais si tu restes là, je veux bien essayer.</div>
<br />Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-80726208538539222742012-05-07T10:11:00.000-07:002012-05-07T10:11:07.218-07:00On the road again, again.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<div class="MsoNormal">
J’ai la tête appuyée sur la vitre du bus, comme d’habitude.
Un casque sur les oreilles et les yeux sur la route, j’essaye de me confondre
avec le gris du bitume. Ca fait plusieurs années maintenant que je roule comme
ça, la pluie en guise de larmes, la clim pour oxygène, des paroles de chanson
comme moyen d’expression. Ca fait plusieurs années maintenant que je vis en
playback.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De l’autre côté de ma frontière de plastique, des formes
bougent, colorées et floues. Elles scintillent doucement et se reflètent sur
les pavés. Elles forment des monades de silhouettes qui se déplacent ensemble.
Parfois, j’imite leurs gestes, murmure leurs mots, fais tout comme elles, pour
m’imaginer une vie de rêve dans laquelle je descendrai du bus pour rentrer dans
leur danse, attraper leur bras et marcher avec elles sur les trottoirs trempés.
J’imagine aussi des amours éperdues, des grands moments tragiques qui terminent
en étreinte, des rires, des passions. J’imagine que j’arriverai pour une fois à
vivre pour de vrai. </div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pourtant, j’ai fait l’effort déjà, de sortir et puis d’être
avec eux. J’ai ouvert la fenêtre, tout doucement, et certains sont venus. Et
parfois même, arrivés près de moi, certains ont mis leur main ici, entre les
gouttes, et je voyais un peu plus clair à l’extérieur. Alors je posais ma main
à l’endroit de la leur et de la buée s’est formée autour de ce sandwich de
peau. J’y ai vu un signe, à chaque fois. Alors j’ai ouvert ma fenêtre, encore
un peu plus grand, et l’air m’a semblé beaucoup plus frais que ce que je croyais.
Quand la buée s’est dissipée, j’ai vu des sourires que je ne reconnaissais pas.
Et les doigts sur ma vitre sont devenus des griffes qui lacéraient mon
plexiglas. J’ai fermé la fenêtre – trop tard, déjà rayée – mais la pluie avait
déjà eu le temps de me gicler sur le visage. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Alors voilà : ça fait plusieurs années maintenant que
je vis en playback, pour que la vie reste une chanson, l’air de la clim et les
larmes de la pluie. Les yeux fermés et la musique sur mes oreilles, j’imagine
mes amants éperdus courant après mon bus et des moments tragiques qui terminent
en étreintes. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ca fait plusieurs années maintenant que je n’ai plus ouvert
la fenêtre.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Et puis sa main s’est glissée dans mon dos, a caressé ma
nuque et emmêlé mes cheveux. Et tout ça sans que la pluie ne rentre. Il était
là, lui aussi, assis à mes côtés depuis tout ce temps. J’ai décollé mon front
de la vitre embuée, et j’ai vu le soleil à la place des ampoules. J’ai vu sur
le pare brise une grande route qui s’ouvrait et mon bus qui filait sans jamais
s’arrêter. J’ai vu les silhouettes grises sur les trottoirs, statiques, et j’ai
vu son sourire comme un fil qui s’étire. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Et son visage dans un soupir a fait fuir mes terreurs et
remis de l’essence dans mon réservoir vide.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Joyeux anniversaire Nyamuk.</i> </div>Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-72124105001093597592011-03-08T15:11:00.000-08:002014-11-14T01:51:54.928-08:00Rééducation<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4cenpZ03rQEhrKs4XOUcvK0u8A4gs_a4nzDHL4X3rC-EGTPWr1moHAMwN9V6xulEJzApC5hCtjswbXlQd-uXJwXgBHDjLu60JX6jeKXMk6T1jQT4R3Vuns1CNCt11duKm2WEgPiwmWks/s1600/KIF_0211+%25282%2529.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4cenpZ03rQEhrKs4XOUcvK0u8A4gs_a4nzDHL4X3rC-EGTPWr1moHAMwN9V6xulEJzApC5hCtjswbXlQd-uXJwXgBHDjLu60JX6jeKXMk6T1jQT4R3Vuns1CNCt11duKm2WEgPiwmWks/s320/KIF_0211+%25282%2529.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581853959520924402" style="cursor: hand; display: block; height: 298px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div align="center">
<i>"C'est pas vous Madame, c'est mes matins qui craignent d'être inaptes à aimer."</i></div>
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</div>
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<i>Cyril Mokaeish - Folie quelque part</i></div>
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<i></i> </div>
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</div>
<br />
<br />
Je me suis réveillée hier d'un long coma de plusieurs mois. Reçu des coups, traumatismes, hémorragie interne, pas très belle à voir, tas de chair inerte abandonné sur le pavé. Plaies béantes, larmes, morve, suintante au dessus comme au dessous. Il m'a fallu tout ça, il m'a fallu tous ces mois pour simplement oser rouvrir les yeux. Voir la lumière. Voir que le monde tournait encore, malgré tout, malgré l'horreur.<br />
<br />
Je me suis réveillée là, vidée, sucée et absorbée par de longs tubes qui se plantaient dedans mes bras, mon cou, ma tête, mon ventre. Trouée de partout, petit fromage un peu pourri, et fromage sous anesthésie. Mon corps entier ne respirait qu'à travers eux, mes muscles ne s'oxygénaient que grâce au va et vient des pompes à quelques centimètres de moi. Je me suis réveillée là, dans une vie qui n'était plus la mienne, que je ne connaissais plus - vie mécanique et en plastique. Factice. Et seule.<br />
<br />
Il m'a fallu tout réapprendre, chaque geste un par un, chaque particule du quotidien. Réapprendre tout ce qu'on a toujours cru acquis. Respirer, cligner des yeux, manger, dormir, ouvrir la bouche, parler, sourire, aimer. Retrouver des automatismes, chercher dans les tréfonds de ma mémoire pour savoir que je savais - ou tout du moins que j'avais su.<br />
<br />
Il m'a fallu me débrancher, d'abord, renoncer à cette alchimie qui embrumait ma tête et me faisait croire en eux, ces longs tubes dont j'étais dépendante à la moindre envie. Il m'a fallu accepter que je pouvais marcher sans eux, avancer sans eux, vivre sans eux. Il m'a fallu prendre conscience que cette chair oubliée était en fait la mienne et non la leur, qu'ils ne pouvaient pas la commander à ma place. Que je n'avais plus besoin de leur perfusion. Je me suis levée, battue, j'ai lutté, hurlé, pleuré pour qu'ils reviennent, rampé, crié encore, et puis je me suis tue - et soudain, le silence.<br />
<br />
Le silence doux comme un cocon dans lequel j'ai retissé chaque fibre de mon corps.<br />
<br />
Et je suis là, maintenant, chancelante, hésitante, debout. J'avance à petits pas, doucement, prudemment. J'avance sur les heures, j'avance sur les jours, avec la minutie des grands rescapés, un pied devant, puis l'autre, et l'autre encore et ainsi de suite. J'avance avec lenteur, concentrée, un peu effrayée à l'idée de me sentir m'écrouler au dessous de moi. Les bleus et puis les courbatures raidissent un peu mes membres et m'empêchent d'avancer avec la même aisance qu'avant, mais j'avance malgré tout. Furtivement, en cachette, pour que personne ne soit témoin de ma faiblesse. Tout doucement, j'avance. Je réapprends la vie comme on remonte sur un vélo. Maladroitement. Sans petites roues. Je repars à zéro.<br />
<br />
Je suis<br />
en rééducation cardiaque.<br />
Et mon coeur peu à peu réapprend à aimer.<br />
<br />
Alors ne m'en veux pas, vois-tu, ne m'en veux pas. Si ce sont tes yeux que je fuis, et tes tubes qui m'inquiètent, et ta présence qui me redestitue de moi tant elle rappelle mon handicap. Ne m'en veux pas, vois-tu, ne m'en veux, mais il me faudra rêver encore un peu de toi. Adoucir ma vision du monde. Arrondir mes angle. Réapprendre à ne plus me méfier de toutes les ombres autour de moi.<br />
<br />
Car ce sont des poings que je sens derrière chaque caresse, des injures que j'entends dans toutes les belles paroles et du vice que je vois au fond de chaque pupille.<br />
<br />
Reste encore un peu là, au creux de mon cerveau.<br />
<br />
Ne m'approche pas maintenant.<br />
<br />
En attendant, souhaite moi un prompt rétablissement.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-7397157058400435242011-01-26T08:16:00.001-08:002011-01-26T08:17:57.699-08:00Cleansed<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNAqPRDNPanl6tLcvA8XHH2ANRkNTts0t4FEGgHlws0jygW1b5D_G1QTtqJuDzRsRul6UdDJ5qRHknDQmFwh7P5SFGWfMW-jhprDAZazc6aYqE7kruQ1UAG3LhcETDddUSwFPmXP8l40E/s1600/Sans+titre.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 254px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNAqPRDNPanl6tLcvA8XHH2ANRkNTts0t4FEGgHlws0jygW1b5D_G1QTtqJuDzRsRul6UdDJ5qRHknDQmFwh7P5SFGWfMW-jhprDAZazc6aYqE7kruQ1UAG3LhcETDddUSwFPmXP8l40E/s320/Sans+titre.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5566529549043126098" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;"><br /><br /><br /><br />- If you could change one thing in your life, what would you change ?<br /><br />- My life.<br /><br /><div style="text-align: right;"><br /><br /><br /><br />Sarah Kane<span style="font-style: italic;"> - Cleansed</span><br /></div></div>Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-51775631612807418792011-01-16T17:01:00.000-08:002011-01-16T17:33:08.403-08:00Recyclage pour un dernier "Battement d'Elles".<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKIS45yxV36SaRDnxSz37nkw9AjXkmwTUR4PTi_8ytHk5KodrlBM-a-5n4EMbCwnlDiQrOkWF8j0hffxBE4x4PE20Pl2pZD5hyphenhyphenuDFG2aqouxxJHK5Hc8-kQuvvS2IWkF-DahUY_ZMW4Gs/s1600/Gris2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 278px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5562961165337330354" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKIS45yxV36SaRDnxSz37nkw9AjXkmwTUR4PTi_8ytHk5KodrlBM-a-5n4EMbCwnlDiQrOkWF8j0hffxBE4x4PE20Pl2pZD5hyphenhyphenuDFG2aqouxxJHK5Hc8-kQuvvS2IWkF-DahUY_ZMW4Gs/s320/Gris2.jpg" /></a> </div><div align="center"><em>"J'appelle à la haine, au meurtre, au viol, et à la tuerie au massacre, à la furie, au Napalm."</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"> </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">J'ai la peau blanche et les yeux bleus. De longs cheveux qui descendent en cascade sur mes hanches rondes. J'ai la bouche rose et le teint frais, un rire cristallin et des dents aussi nacrées que les perles autour de mon cou. Vousne le voyez pas ? Je suis une princesse. Mon père me l'a toujours dit : je SUIS une princesse, une vraie. Sans les dragons et les tours à créneaux, certes, mais dotée de la délicatesse et de l'exeception que me valent mes attributs, peut-être symboliques mais néanmoins royaux. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Maintenant que vous savez tout de moi - ou presque - laissez-moi vous expliquer. Ce n'est pas que je sois à cheval sur le protocole, non, pas tant que ça, je vous assure. Mais il y a des choses que je ne tolère pas, vous comprenez, que mon rang ne peut pas... comment dire... souffrir ? Mon père lui non plus n'aurait jamais accepté ça. S'il savait...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">J'ai connu des hommes, oui, bien sûr, comme toutes les femmes du XXIème siècle. Les princesses aussi se modernisent, il faut bien vivre avec son temps. Et sachez-le : des hommes, j'en ai rendu fous plus d'un. Mais tous ont été un peu trop... effrayés. Ils sont partis aussi vite qu'ils sont arrivés, les pauvres. Vous les auriez vu cavaler ! Par peur de ne pas être à la hauteur, évidemment. Les hommes sauveront toujours leur virilité avant de sauver leur vie, mais que voulez-vous... tous n'ont pas la carrure d'un roi !</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Mais lui... lui c'était différent. Il avait tout de celui qui pourrait porter ma couronne. Un sourire d"or, des yeux qui portaient le monde à eux seuls. C'est sur sa peau si blanche, si pure que je me suis dit qu'il pourrait être mon nouveau Louis. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Oui, oui, j'en viens au fait, ne vous inquiétez pas. J'en viens à ce matin là. Il était là, devant moi, et comme ça, l'air de rien, il me dit : "A trois, je t'oublie." Je t'oublie, tout bêtement, me dit-il comme on boit une tasse de café. Vous voyez comme c'est absurde, n'est-ce pas ? Poser une telle vulgarité au milieu de nos deux tartines, c'était à n'y rien comprendre, vous ne me contredirez pas ? Et alors, il se met à compter le mufle ! Et il sourit, presque. Et c'est son sourire qui fait le plus mal, parce que je le connais, ce sourire, c'est le plus beau des sourires, et ça ne se peut pas, ça ne se peut pas que ce sourire serve à tuer des gens.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Mais pourquoi ils ne comprennent pas, putain, pourquoi ils ne comprennent pas ? Ils sont abrutis ou quoi ? Je suis une PRINCESSE, une PRINCESSE comme n'importe qui, comme tout le monde, et ce n'est quand même pas sorcier à comprendre qu'on n'inflige pas ça à une princesse, qu'on ne peut pas l'oublier comme ça, d'un claquement de doigt, dans un hoquet, dans un souffle. Est-ce qu'ils ont perdu un morceau de cerveau à la naissance ? Et l'autre, là, l'autre enfoiré qui me regarde avec son sourire niais, avec ses yeux d'imbécile, qui n'a même pas le cran de partir en brisant quelque chose, non, qui reste calme, poli, qui pense que ça passera comme une lettre à la poste son coup de "A trois, je t'oublie", juste parce que je suis une fille délicate, et sentimentale, et douce, et merde ! Il croit que je ne réagirai pas, que je le laisserai me piétiner comme ça, comme il veut, qu'il peut m'oublier parce que sa testostérone lui donne le droit d'aller chasser ailleurs ? Ca, je me suis dit, ça, il va voir si je suis toujours sa petite princesse, il va voir si on peut oublier si facilement, si on peut commettre le pire des crimes en toute impunité. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Il était là, et il comptait.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">1... 2...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Il était hors de question, hors de question que je le laisse faire.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">1... 2...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Le laisser me sortir de sa tête.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">1... 2...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Je n'ai trouvé que ça : le vieux pistolet du tiroir de la cuisine. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">1... 2...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Et je ne l'ai pas laissé dire trois. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">3.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Voilà.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Ce n'est pas sur lui que j'ai tiré finalement. C'est sur moi. Il n'y avait pas de pire vengeance que de l'empêcher de m'oublier à tout jamais, vous ne croyez pas ? Je sais que je serai toujours dans ses pensées maintenant. Et croyez-moi : il est mal barré. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-2935339316774470322011-01-09T17:36:00.000-08:002011-01-09T18:07:42.954-08:00Crise de foi<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8yup8a52h5O2mfSoPtKXVOMeBchYota2KMYjUyzMT4hpnT7qgoB0VTvAlAcQf3fDgPIHQJJNcAS9aIPsVvtQSolsWrT3jR0Jhig6hRyWAMb493AQ_6XY2aBZp-rs4D-XKQBdEpfR5jXg/s1600/DSC_0495.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 213px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560372947344325442" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8yup8a52h5O2mfSoPtKXVOMeBchYota2KMYjUyzMT4hpnT7qgoB0VTvAlAcQf3fDgPIHQJJNcAS9aIPsVvtQSolsWrT3jR0Jhig6hRyWAMb493AQ_6XY2aBZp-rs4D-XKQBdEpfR5jXg/s320/DSC_0495.JPG" /></a><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Pour tout dire, je suis quelqu'un qui ne croit en rien. Pas en la moindre petite chose. J'aurais aimé, pourtant, être de ceux qui s'accrochent à une idée, à un espoir. Une petite lueur vers laquelle tendre le regard. Un point d'appui, un port d'attache.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">J'ai bien essayé, pendant longtemps. La religion d'abord. Petite, j'ai prié avec ferveur, chaque soir, assisté à une quantité de célébrations, j'ai lu la Bible, communié dans toutes les églises, j'ai allumé des cierges, fait valoir ma double religion autant que je l'ai pu, et j'ai surtout envié la sérénité de tous ceux pour qui ces paroles signifiaient quelque chose. J'enviais cette promesse qu'on ne vit pas pour rien et puis c'est tout, qu'il y a un plan pour chacun d'entre nous, qu'on ne va pas comme ça, nulle part, balloté par le vent et les événements pour - finalement- pas grand chose. Mais l'idée de Dieu m'a abandonnée avec une telle facilité que j'ai compris que je n'y avais jamais vraiment cru. Tout n'était que mascarade et jeux pour m'occuper l'esprit, prétexte pour savoir quoi dessiner, et mastiquer une hostie pendant l'interminable messe du matin qui débordait toujours sur l'heure du déjeuner. Et pour tout dire, l'inexistence du Père Noël a été beaucoup plus dure à avaler.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Une fois mon ciel dépeuplé, je me suis tournée vers la terre et à défaut de croire en Dieu, j'ai voulu croire en l'Homme. Penser qu'il était bon et qu'il pouvait me faire du bien. J'ai voulu déceler à chaque nouvelle rencontre un point merveilleux à chérir et à adorer - ou tout du moins à respecter. Tout ça a fait beaucoup de monde à prendre en compte, à porter à bout de bras, ou au creux du myocarde, beaucoup de poids sur mes épaules qui se sont tordues sous l'amas de tous ceux que j'ai voulu embrasser. Mais peu m'important alors, car j'étais en Croisade, avec l'amour en étendard, des grandes valeurs plein la cervelle, et du sucre sur les cils. Mais tous ces grains ont fini par tomber, direct dans la cornée, et on enrayé la machine à illusions. J'ai ouvert les yeux. Et n'ai vu que des arrangements, des compromis avec sa propre sollitude, pour se sentir un peu moins seul, pour se sentir un peu moins con, pour se sentir un peu plus beau et un peu plus intelligent. Moi, j'aimais pour donner du sens, pour planter avec le monde entier des germes de quelque chose de plus grand que les moisissures de notre petite vie, pour élargir nos horizons et, peut-être, pour nous aider à nous supporter nous mêmes et les autres. Mais je n'ai vu que l'inverse : l'amour est un instinct de survie égoïste, un aller retour vers soi-même et personne d'autre. On attend de l'autre une valorisation, un point sur lequel s'appuyer pour se maintenir hors de l'eau. L'amour n'est pas un équilibre, il est une lutte entre celui qui parviendra à prendre ce dont il avait besoin, et l'autre, qui a perdu une partie de son trésor intime. Voilà ce que serait pour moi l'image de l'amour : deux bêtes se disputant une partie du corps de la bête d'en face. L'issue est évidente. Il y aura un gagnant, fortifié, et un perdant, diminué, qui sera obsédé par l'idée d'aller récupérer ce qu'il a perdu, auprès de la même bête, ou d'une autre, ça n'a plus d'importance. On n'aime pas une personne, on aime ce qu'elle a à nous donner.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Déçue par ces manigances, j'ai préféré croire en la vie en général. Je me suis faite prophète de la magie du quotidien. J'ai parcouru le monde en dansant sur sa poussière pour en faire des nuages d'étincelles, des trucs pour qui pourraient faire briller les yeux de l'humanité toute entière. J'ai déversé des étoiles à tous les coins de rues, j'ai inventé des tours, distribué des sourires, prêté mes oreilles, mes bras et mon corps tout entier, me suis fantasmée Mère Térésa des causes païennes. J'ai cru au mystères, aux signes du destin, aux horoscopes, à tout ce qui pouvait enchanter chaque jour de chaque semaine. Je lisais dans chacun de mes pas, dans chaque pavé de chaque trajet des vérités sur ma vie et puis sur celle des autres. Maisla poussière du sol ne se transforme jamais en soleil, et je me suis exténuée à ne rien faire d'autre que de la fumée. Alors à force de faire voler les acariens, je suis devenue allergique à l'air ambiant. C'est là je crois que j'ai décidé de partir. De revenir aux sources.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Je suis retournée dans une église. J'étais assise dans l'allée quand la musique a commencé, quand les enfants de choeur ont balancé l'encens sur les fidèles. Je ne pensais pas que les églises étaient encore si fréquentées, eten voyant la foule s'agglutiner autour du prêtre, j'ai presque ressenti une vibration. Une porte trembler. Une petite détente au fond du ventre. Mais au début du sermon, l'envie de vomir est revenue. La lumière crue du cynisme s'est abattue sur cette hypocrisie lattente au lieu de celle du Saint Esprit. Je suis sortie, je me sentais comme expulsée de la chaleur des cierges. Ma pauvre petite désillusion n'avait vraiment rien à foutre là.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Alors je suis revenue à moi.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Et me voilà, à 23 ans, et ne croyant toujours en rien. J'ai coupé les branches de chacune de mes étoiles pour les ancrer en moi, pour qu'elles ne soient qu'à moi et ne brillent que pour moi. Je m'enroule dans ma peau et ne dirige plus mes yeux vers une hypothétique idole qui cherchera à me dérober - mon fric, mon sexe, mes pensées. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">J'ai fait le voyage en sens inverse et ai éparpillé toutes mes croyances, délesté mon dos, mon coeur, mes épaules, je suis revenue et je ne crois plus en rien. Pas même en 2011. Je ne crois plus en rien, mais cette phrase là est déjà une croyance en soi, à laquelle je m'accroche. Et cette certitude m'apaise -enfin. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Maintenant, il ne me reste plus qu'à... attendre ?</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">En indo-européen commun, <em>kred d eh, </em>que l'on traduit par croire, signifie "placer en son coeur".</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">J'ai voulu abriter mon coeur dans n'importe quelle poitrine pourvu qu'on le fasse battre. Mais la transplantation cardiaque n'est pas encore très au point. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">S'il vous plait.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Redonnez-moi un peu de rêve.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-54112009380785604582010-11-21T14:56:00.000-08:002010-11-21T15:36:45.928-08:00A ma soeur (petit texte maladroit)Je voudrais te construire<br /><br />des passerelles en arc en ciel<br /><br />te transformer en belle sauterelle pour que tu sautes d'un jour à l'autre, d'un point à l'autre, sans peur et sans hésitation, aussi légère que l'air sur tes ailes toujours vertes.<br /><br />Je voudrais te servir des cascades de couleurs, des êtres merveilleux ou trapus très grands, pour prendre soin de toi, petit crâne de pirate, pour que tu nages là-bas au milieu des nuages avec un sourire plus large que la surface de ton visage.<br /><br />Je voudrais rendre belle ta vie qui ne sera jamais simple, je voudrais rendre belle ta vie, plus belle encore que tu ne peux l'imaginer, pour qu'elle soit suffisamment grande pour héberger ce que tu es, pour te contenir toute entière, te protéger et te bercer.<br /><br />Je voudrais te donner...<br /><br />Mais il est tard, vois-tu, déjà trop tard pour moi. J'étais remplie d'étoiles mais leurs branches en tombant m'ont toute saignée aux quatre veines et ont tué les alouettes dans le miroir qu'elles ont brisé.<br /><br />Nos idéaux trop hauts nous ont ratiboisées, nos idéaux trop haut nous ont ratiboisées.<br /><br />Et nos idées trop belles nous ont abandonnées.<br /><br />Mais peut-être que tu pourrais. Peut-être que toi.<br /><br />Peut-être si tu me donnes un peu de fil à retordre pour lifter mes sourires avec du fil de toi, peut-être qu'on pourrait recoudre dans le ciel quelques lumières par-ci par-là.<br /><br />Peut-être qu'on pourrait redonner vie aux alouettes aux ailes cassées, comme ça, avec des "comme si".<br /><br />Peut-être, peut-être si on essaye et si tu revenais, si tu redescendais de ton absence pour me montrer comment on fait, comment ça marche ici, en bas, pour me rendre un peu de ton innocence, de tes espoirs, de tes croyances.<br /><br />Peut-être, petite soeur, peut-être.<br /><br />Si tu voulais bien<br /><br />vivre pour moi.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-47534235032171970472010-09-26T15:11:00.000-07:002010-09-26T15:18:40.972-07:00Bernard Marie Koltès 4 ever"L'absolue cruauté n'est pas qu'un homme blesse l'autre, ou le mutile, ou le torture, ou lui arrache les membres et la tête, ou même le fasse pleure ; la vraie et terrible cruauté est celle de l'homme ou de l'animal qui rend l'homme ou l'animal inachevé, qui l'interrompt comme des points de suspension au milieu d'une phrase, qui se détourne de lui après l'avoir regardé, qui fait, de l'animal ou de l'homme, une erreur du regard, une erreur de jugement, une erreur, comme une lettre qu'on a commencée et qu'on froisse brutalement juste après avoir écrit la date."<br /><br /><div style="text-align: right;">Bernard Marie Koltès<span style="font-style: italic;"> -Dans la solitude des champs de coton</span><br /></div>Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-67698285845420331872010-09-23T16:44:00.000-07:002010-09-23T16:59:31.292-07:00Nervous breakdown en love mineur<div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">* dialogue entre moi et moi-même *</span><br /></div><br />L'urgence<br />Trouver l'urgence de l'écriture pour sortir la tête du flow<br />Le transformer en mots, en phrases, en suite de termes qui peut-être finiront par former du sens<br />mettraient un terme<br />à la dégringolade.<br />Mon écriture se déconstruit au fil des peines que tu m'infliges<br />Mon écriture<br />me sauve<br />De la honte et de la destruction<br />d'en être encore là.<br /><br />J'ai cherché les plaies<br />J'ai cherché ces espaces où enfoncer le glaive<br />où enfoncer mon stylo<br />pour gratter<br />gratter les croutes ou le papier<br />J'ai cherché l'inspiration dans les chairs entrouvertes<br />Les interstices des corps béants.<br /><br />J'ai voulu abriter mon coeur dans n'importe quelle poitrine pourvu qu'elle le fasse battre<br />Electrochocs<br />J'ai cherché l'inspiration dans ton sourire perdu<br />Raviver les couleurs par des marées de maux.<br /><br />Je t'ai revu.<br /><br />Tu te tiens là, toujours droit, toujours présent.<br />Tu te tiens là et je te hais mon amour<br />Je te hais pour toujours.<br />Tu souffles ton air froid, ton assurance sans faille<br />Tu avances dans la vie et me laisses<br />cadavre<br />Des années en arrière dans les tréfonds de ta mémoire<br />cadavre<br />qui tambourine dans le placard.<br />Je te hais mon amour et te souhaite de tout perdre<br />de te retrouver nu, fébrile, dépendant<br />accro à une drogue qui m'a rendue amère<br />Je hais ta pureté et ton corps encore blanc<br />Je hais tes lèvres, tes bras, tes yeux,<br />Je te déteste comme je peux.<br /><br />Je t'ai revu et je replonge dans la souillure.<br />Je ne peux pas pleurer.<br />Je ne peux pas gueuler.<br />Je ne peux que te regarder<br />sourire<br />comme un hymne à la vie dont je n'a rien à foutre<br />attendre<br />le bout du chemin, le bout du tunnel.<br />J'attends<br />au bord du fleuve j'attends<br />au soleil j'attends<br />dans toute ma peau, dans toute ma tête j'attends<br />que quelque chose se passe<br />que quelque chose se fracasse.<br />J'attends le tumulte.<br /><br />Je t'ai revu pour crier ma présence, te rappeler que j'étais là et que je ne le suis plus<br />Je t'ai revu pour apprendre, pour grandir<br />pour construire ma rage<br />détruire mes souvenirs.<br />Je me tiens seule, ensanglantée, au milieu du carnage<br />Je n'ai plus de bras, plus de jambes<br />déchiquetés<br />plus de doigts à mes pieds<br />plus d'épaules, plus de tronc<br />Je n'ai plus qu'une bouche qui se noie dans le vent<br />Je suis une mare de chair qui gît sur les pavés<br />que tu piétines chaque jour mon amour<br />sans savoir quel meurtrier tu fais.<br /><br />Je suis venue pour pas te dire au revoir, mon amour<br />Je suis venue pour surtout pas y croire<br />Je suis venue pour ta beauté, mon ange<br />Pour m'englober dans ton schéma.<br /><br />Je suis venue<br />pour te dire que je vais bien<br />que tout va bien<br />que la vie sans toi ne sent rien<br />mais qu'elle vaut quelque chose<br />qu'elle vaut pour moi<br />pour mon bonheur<br />que tout est bien comme ça<br />sans douleur<br />sans craquements, sans heurts<br />qu'elle vaut<br />pour<br />...Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-90531064148669642832010-06-30T15:14:00.000-07:002010-06-30T15:26:23.876-07:00[Deuxième version] Lemon treeJe me sens si... tron pressé. On m'a toujours squeezée comme on presse un citron pour me dépêcher de tout donner, de donner tout et à tout le monde comme on étrangle un agrume à mains nues.<br /><br />Citron pressé, c'est ça, citron pressé de grandir sans avoir le temps de découvrir, citron pressé d'apprendre en passant par les mailles du pressoir commun pour rester dans la chaine, roulant comme sur le tapis noir d'un supermarché vers un avenir déjà tracé, l'avenir du citron pressé qu'on presse au plus vite avant qu'il ne pourrisse pour ne pas perdre une seule goutte de sa jeunesse dorée.<br /><br />Citron pressé de mûrir et d'être forte, citron pressé de tout savoir, de tout connaitre, citron pressé d'être belle, comme une Shiva à trois mille bras, trois cent à l'heure dans le presseur pour presser les citrons d'avoir une bonne situation et d'être heureuse et amoureuse... et puis aussi d'être sexy avec la peau qui pique mais qui attire aussi, citron pressé dans mon corps compressé, citron pressé d'aimer tous ceux qui m'ont serrée, caressée, écrasée, tirée tout le jus de mon coeur d'agrume citronné.<br /><br />On m'a tellement citron pressé que j'ai l'amour amer au fond du verre. Plus de jus, plus de pulpe, mais pas mal de pépins, des pépins à foison et à vif et au fond de mon acide citron. On m'a tellement citron pressé que mon acide citrique est devenu nitrique, qu'il faudrait plus grand chose pour calciner les regards des presseurs trop pressés qui pensent pouvoir piquer mon écorce zestée.<br /><br />Et puis voilà que tu t'amènes avec ta gueule de sucrier. De l'aspartam, j'en ai goûté mais là, je vois que c'est plus du chiqué. Tu remplaces mon acidité par plein de grains de poésie, disséminés un peu partout sur mes lèvres et puis sur toute ma vie. Tu te ramènes, des cristaux plein les yeux pour me tourner en limonade, tu me fais voir le monde avec des bulles dans les moindre détails.<br /><br />Pourtant, rien n'a changé, mais le goût n'est plus le même. C'est la source qui s'est déplacée, d'un pH à un autre, de l'amer à la base.<br /><br />Je suis venue te dire merci.<br /><br />Parce que la poésie est entrée dans ma vie et que je vois le monde en rose Sugar Daddy. Et par toute cette prose, je recueille les morceaux et les recolle ensemble pour caraméliser le temps que je prends maintenant.<br /><br />Je suis venue te dire au revoir.<br /><br />Car je suis prête maintenant à raconter ce monde, à lancer des cristaux dans les yeux qui m'écoutent pour saupoudrer du haut de mon micro chaque citron qu'on presse trop.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-16060263588689022722010-05-19T14:44:00.000-07:002010-05-19T15:09:12.055-07:00Lemon TreeJe me sens [si]... tron pressé. On m'a toujours squeezée comme un citron pour me dépêcher de tout donner, de donner tout et tout d'un coup comme on étrangle un agrume à mains nues. Citron pressé, c'est ça, citron pressé de grandir et d'être forte, de tout faire, tout découvrir et tout savoir, citron pressé d'être belle, intelligente, d'avoir une bonne situation, citron pressé d'être amoureuse... et puis surtout d'être sexy, avec la peau qui pique mais qui attire aussi, citron pressé d'avancer dans mon corps compressé, citron pressé de vivre et de sourire et de dire oui et puis surtout d'aimer tous ceux qui m'ont serrée, caressée, écrasée, tirée tout le jus de mon coeur d'agrume citronné.<br /><br />On m'a tellement citron pressé que j'ai l'amour amer au fond du verre. Plus de jus, plus de pulpe, mais pas mal de pépins, des pépins à foison et à vif et au fond de mon acide citron. On m'a tellement citron pressé que mon acide citrique est devenu nitrique, qu'il faudrait plus grand chose pour calciner les regards des presseurs trop pressés qui pensent pouvoir piquer mon écorce zestée.<br /><br />Alors maintenant tu vois, il faudrait juste un peu de sucre, un peu de miel même indigeste, même en si grande quantité que mes artères en seraient bouchées. Je veux du sucre à volonté, pas d'aspartame, pas de chiqué, mais de la douceur un tout petit peu ou un peu trop mais de la douceur pour garder juste un goût de citron tout à l'arrière de mon palais. Pour pas te bruler quand tu vas arriver ou bien t'offrir une limonade, un truc léger d'ado un peu attardé qu'on n'a jamais citron pressé.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-59402702523228140352010-04-30T04:35:00.000-07:002010-04-30T04:54:01.670-07:00La plus que viveTu meurs à quarante-quatre ans, c'est jeune. Aurais-tu vécu mille ans, j'aurais dit la même chose : tu avais la jeunesse en toi, pour toi. Ce que j'appelle jeune, c'est vie, vie absolue, vie confondue de désespoir, d'amour et de gaieté. Désespoir, amour, gaieté. Qui a ces trois roses enfoncées dans le coeur a la jeune pour lui, en lui, avec lui. Je t'ai toujours perçue avec ces trois roses, cachées, oh si peu, dessous ta vraie douceur. L'amour était sans doute en toi depuis ta naissance, de même que sa petite soeur, la gaieté. Le désespoir a du venir avec l'éclat de tes seize ans, avec l'intuition qu'il n'y a jamais de répondant à l'amour, que l'amour est comme dans ce livre d'Emily Brontë : un fou qui court les montagnes, une parole déchirée par le vent, sans écho. Les hommes ne savent pas répondre à cette parole-là. Il ne faut pas trop leur en vouloir. Qui sait répondre au vent qui court dans les genêts?<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">La plus que vive - </span>Christian Bobin<br /></div>Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-73238361264880654372010-03-15T13:29:00.000-07:002010-03-15T14:17:29.684-07:00Dr House<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpFF0dReK05tvVSvjPANKex-7eDGUGzjudhSBeKcXbm4h9Hv1NI-9YSuQ4x41rfAE2PyaycdPiRTLunTTZcfkxRfQqYOobkIsGngKsEKFapTl7KCJt5CoFF57I4I9StoW9Qe9reLEXBx4/s1600-h/housemdgregoryhouse1479cp5.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpFF0dReK05tvVSvjPANKex-7eDGUGzjudhSBeKcXbm4h9Hv1NI-9YSuQ4x41rfAE2PyaycdPiRTLunTTZcfkxRfQqYOobkIsGngKsEKFapTl7KCJt5CoFF57I4I9StoW9Qe9reLEXBx4/s320/housemdgregoryhouse1479cp5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448972105431492946" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">* Only Huuuuugh can do make all this world seem right<br />O-only Huuuuugh can do make this darkness bright *<br /></div><br />Je sais pas comment vous expliquer, docteur... j'ai toujours eu une bonne santé, pourtant, mais là... tout va de travers. Ca a commencé brutalement... les jambes coupées, voilà. J'ai eu un malaise, le sol qui flanche au-dessous de moi et depuis ça, j'ai comme deux poids morts sous le ventre que je traine à longueur de journée. Non, je ne suis pas paralysée, d'accord... mais presque! Vous croyez que c'est quoi? La moelle épinière? J'y ai pensé parce que figure-vous que j'ai des douleurs terribles dans le dos. Comme si ma colonne vertébrale ne tenait plus rien. Je suis comme... désossée. C'est possible ça? De perdre un os en route? Oui, je m'en serais rendue compte mais tout de même, ça expliquerait les douleurs musculaires : si tous mes muscles doivent se débrouiller tout seuls pour tenir en place, je laisse imaginer le tableau. Enfin, vous connaissez votre métier, bien sûr. Oh, je sais bien que vous avez du voir des choses bien pires mais je ne suis pas une chochotte, docteur! Si je vous en parle, c'est bien que quelque chose ne va pas. Vous comprenez... c'est comme si plus rien ne marchait en moi, vous voyez? Comme si tout s'était arrêté, comme si tout faisait grève. Comme si tout refusait de fonctionner.<br /><br />Je vous ai dit que je n'arrivais plus à manger non plus? Rien de rien! Plus aucun goût, j'ai une atrophie des papilles, je crois. Ou alors, l'impression de ne plus avoir de ventre, ça vous dit quelque chose? On dirait qu'il est plein de ciment. C'est faux bien sûr, je n'en ai pas mangé, je vous rassure. Mais je le sens, là, le ciment. Plus rien ne bouge là-dedans, plus rien ne gigote, ça respire plus. Ca doit bien vouloir dire quelque chose, mais j'ai pas trouvé sur Google.<br /><br />Mais en fait docteur... c'est cette fatigue, surtout, cette fatigue... C'est épuisant de transporter un corps qui ne veut plus vivre, vous voyez? Un corps qui hiberne, qui s'est éteint... c'est épuisant, docteur, épuisant. Je sais pas, il faudrait peut-être remplacer des choses? On fait tellement d'organes artificiels, aujourd'hui, il y a bien des solutions pour me soulager, m'aider un peu, pour ne pas que j'ai à me porter moi tout seule, non? Ca marche comment, un coeur en métal, par exemple? Je pourrais faire moins d'efforts avec ça, vous croyez?<br /><br />Oh non, non, je n'ai pas besoin de pilules, de comprimés ou de piqûres de je ne sais quel fortifiant, non, rien de tout ça docteur. Ce n'est pas pour ça que je suis venue. Mais vous qui vous y connaissez là-dedans, dans tout ce qui est psychanalyse, psychologie, psychiatrie, tout ce qui touche à ça, vous voyez? Vous qui savez comment faire, docteur, peut-être que vous, vous pourriez... peut-être que vous, vous arriveriez à lui parler, docteur. Il faut lui dire de revenir, docteur, il faut lui dire de revenir.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1259496746418084446.post-4796987208453817432010-02-23T02:46:00.001-08:002010-02-23T04:27:30.969-08:00The Big Scratch Theory<div style="text-align: center;"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qSGc4l7qdw0&hl=fr_FR&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/qSGc4l7qdw0&hl=fr_FR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /></div><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">"L'implosion est l'inverse de l'explosion. Elle se produit lorsque la pression externe à un objet est plus grande que celle à l'intérieur et que cette différence est assez grande pour briser la résistance mécanique de ce dernier. Elle se produit soudainement au point de rupture de la résistance et projette les débris vers l'intérieur de l'objet."<br /><br /></div><br />Je ne l'écoute plus.<br />Il continue de parler mais sa voix est étouffée, comme à travers un tunnel.<br />Il parle et je pense à des plumes.<br />Ou plutôt non, à de la neige. Un épais tapis de neige qui met le monde en sourdine et sur lequel je me suis écrasée mollement à la première de ses paroles.<br /><br />C'est donc ça, une implosion dans le vide?<br /><br />A peine un bruit, un chuintement au moment de l'impact, un murmure au ralenti. Comme un crash qui durerait des heures. Autour de moi, tout tourne avec une lenteur démesurée. Je ne reconnais plus rien. Je fixe mes pieds pour contrôler le tournis et me concentre sur la neige, sur le silence qui m'envahit, plus pesant que le plomb qui s'insinue dans mon estomac, dans mon thorax et dans ma bouche. Je m'enfonce doucement dans la glace moelleuse.<br /><br />Alors c'est ça... une implosion dans le vide. Où rien ne se propage, ou rien avale le tout et le fait disparaitre le temps d'un chuintement. Où le souffle comme aspiré vers l'intérieur emporte tout sur son passage, paroles, gestes, raisons, emporte tout et l'enferme dans un espace pourri, là bas, quelque part entre mon sternum et mon diaphragme. Je ravale cette histoire et sens ses mille morceaux me ronger l'édifice.<br /><br />Je voudrais quitter ça, je veux du bruit autour de moi, des cris, des larmes, des bris de verre pour lacérer mon dégoût, pour que le plomb dans ma gorge s'envole pour le fracasser lui. Je veux du son et des grands gestes, je veux des bouches grandes ouvertes.<br /><br />Mais je m'enfonce de plus en plus et m'assois sur les marches en glissant. Je ne peux plus parler, je ne peux plus bouger. La glace m'emprisonne et je retiens mon souffle pour ne jamais qu'elle me libère.Anaïd Sayrinhttp://www.blogger.com/profile/03091344042738285558noreply@blogger.com0